No tenía intención de rematarte la semana, solo vi tus líneas secándose al sol y decidí exhibirlas donde mas gente las (ad)mirara; puede que no te guste o puede que no me complique, como puede que no repliques las cosas mas complejas, y quien te exige que te lances a la fama con tu agudo estilo negro no sea mas que un hombre cuervo extirpando ojos de delirios ajenos…

¿No hablamos entonces de ti? ¿No hablamos entonces de mí?

No estaba durmiendo, y sé que tampoco era tu intención, pero sí, tu me remataste la semana. Y eso que yo soy de los que yerra mas de lo que anda, ya debería estar acostumbrado a no acordarme como es que no se tropieza dos veces con la misma… ¿Con qué es que se tropieza uno?

Salud por los tiempos que pasan sin detenerse, si la mas mínima alusión de compasión o el tenor del momento, sin condescendencias, obtusamente, exponencial y terco, sumando errores, vendiendo sueños, devolviéndole pasos al camino, llorando el viento.

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Imagen: flickr.com/photos/diabloooz

Estaba Dios sentado al borde del universo, mirando satisfecho su creación; “todo esto es muy hermoso” pensó, “pero no tengo con quien hablar”. Levantó su mirada y creo un nuevo planeta e hizo brotar la vida, “a las 11 nacerá mi elegida, María, a las 11.05 mi hijo” y esperó pacientemente mientras se daba una vuelta por el universo.

Cuando volvió su hijo lloraba en una cruz y con voz lastimera le decía: ¡Padre! ¿Porqué me has abandonado?. “¡¡Cresta!!” pensó, “¡¡Pero otra vez lo mismo!! Esta vez no arregló nada”. Leer más…

Y así nos va
como… como un perro que persigue su cola
la iteración del sueño
ese que dejamos para después.

Un intento de olvido que, en cada nuevo intento
suena mas a constante que propuesta de amnesia;
contratos firmados con multas por retiro
sin mediadores,
solo el lápiz entre los dedos y firma
el consuelo pagano de volver a ese segundo
en donde fuiste lo que no imaginas
donde eres lo que, sin pena ni gloria
juraste jamás ser.

Me sigo persiguiendo la cola,
y ya estoy algo mareado.
Hoy pagué por completo una deuda
la pregunta es:
¿Podré prescindir de ella ahora? Leer más…

- ¿Qué fue eso? ¿Quién es él?

- La iteración de un sueño, la vuelta a empezar. Yo, en la conciencia del sin futuro, él en la expectativa de la ilusión que nunca fue, y que en realidad jamás será. Él y los 4 hijos que siempre dijo que tendríamos, rubios, crespos, de ojos claros. Y esta vez yo, como nunca antes, le diré que no, que no hay en mis planes cuatro hijos, que ya nada es como hace exactos 10 años atrás.

Y él llegará a mi casa, tal como lo hizo en aquella ocasión, y me pedirá fuego para el cigarro que probablemente no alcancemos a terminar antes de que las ganas puedan más. Y me dará un beso, exactamente igual al que me dio 10 años atrás, tan dulce, tan dolorosamente inolvidable, que me hará pensar en todo el tiempo perdido sin él, pero en el fondo sé que sólo será una falacia.

Y haremos cosas que nunca antes habíamos hecho, pero con la horrenda certeza de ya haberlas hecho un millón de veces antes, y nos reiremos de eso, de la confianza no perdida, de la conciencia de un pasado que no fue, pero que se siente (sí, se siente) tan real como si hubiera acaecido, entonces llegará el momento en el que mi orgasmo no llegue, y él se sentirá mal por eso, y yo lo fingiré sólo para reafirmar su hombría, ¡Quién sabe! En una de esas reafirmándola consigo sentir algo, y llegará su orgasmo, la eyaculación exultante de haberlo conseguido, con 10 años de retraso, pero conseguido al fin y al cabo, con sabor a victoria para él… amarga derrota, constatación de soledad para mi… Leer más…

© cafeliterario.cl

Desde el despertar de los tiempos, noctámbulos y enceguecidos por la claridad de una luz tan suave, un hermoso azul vivo, de un sol dorado e intenso, casi frágil a los ojos de los ciegos, desaparecidos se miran  sin pestañar y se rozan los dedos de los pies, por su parte, las pestes de la tristeza deshacen el insomnio rondando sin descanso las fronteras infranqueables del espíritu, hasta ahora.
Un aire de cristal, cubre de intespectivas nieblas la mañana de verano de marzo. Hace ya varias semanas, una nube invisible se pasea sin desistir en su afán febril y suspicaz, casi de niño pequeño, ajeno y descuidado. Leer más…

¡Pero no los que hacen pan!

Somos fractales.
En el trayecto de mi casa a la suya, hay 3 moras. Muchas veces me detuve a comer alguna que otra, y fue una de ellas cuando pensé: somos fractales.
Elegía cuidadosamente cada mora que iba a comer, aún cuando eso implicaba segundos que se hacían minutos, y un poco de esfuerzo por tomar la de más allá.
Siempre pienso que se conoce a las personas a través de los detalles; pues si es por lo que nos cuentan, sólo tendremos vagas imágenes de lo que quieren que pensemos que son. Leer más…

Llegué a mi casa a revisar el contrato vigente
de mi bronca inherente con la casa de estudios,
sólo cifras de mensualidades y límites de pago,
condenas y estragos si falto a sus verdades,
cantidades de artilugios para hacerme un buen cliente,
de esos que se van conformes y no vuelven a cambiar la mercancía.

En ninguna parte del documento encontré un ápice de palabra
que me garantizara que no jugarían con mi tiempo,
que no tendría que compartir aula con bototos,
o bancarme horas docentes al mando de un mandril.

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Y así, como en un día cualquiera, igual al de hoy, se festejó en no sé dónde el Día Internacional de los Días. Leer más…

No saldrán palabras, no trataré de convencerte ni de demostrarte nada. No sería capaz.

Perdóname, pues hoy quizá no diré nada. Y, si llego a hacerlo, no tendrá sentido. No me preguntes, pues mal podría responderte. Haz como si no existiera, por favor.

Así, sin más.

Nada.

Ya llegará el día de pedir perdón. Siempre llega. Leer más…

No fue sino en aquel momento cuando el tiempo existió para ella. Tantas veces el final de una obra había sido la prolongación atemporal del movimiento de sus manos, la omnipotencia del arco y la pasividad de quien no era entonces sino su complemento, una forma de extensión de toda su cosmovisión un estado catársico en donde aquellas manos y las armas más peligrosas que ha concebido la sensibilidad se movían sin moverse en una danza que a veces se prolongaba por horas, perdidas dentro de un universo en donde el único presente era aquella pieza musical en toda su inhumana inmensidad, como si su mente fuera un dios que ve en un solo momento toda la historia del universo al cual se aboca y para el cual no existe tiempo alguno pues ambos se hallan separados por un abismo de distancia, tal como lo incondicionado de un fenómeno, y que la maravillaba tanto y quizás aún más que Leer más…