La ubicación exacta del lugar nunca nadie la ha podido descifrar jamás.
Se cuenta que solo pueden llegar a él los escritores verdaderamente comprometidos con su arte.

No es tarea sencilla el tratar de hallar ese sitio, tampoco es recomendable dejarse llevar solo por satisfacer la propia curiosidad.

Algunos aficionados a la poesía han intentado descubrir este lugar secreto, pero solo consiguieron meterse en bares de mala muerte, o en billares olvidados.
Otros, obsesionados con formar parte de las filas de literatos del terciopelo, solo obtuvieron la locura a cambio de su obstinación y terminaron encerrados en loqueros o animando fiestas infantiles.
Convenientemente, algunos se hicieron traductores de libros de idiomas que ni ellos mismos comprendían. Como consecuencia de esto concebían un nuevo libro en lugar del original, sin que nadie se diera cuenta.

En la década del 80 muchos abrazaron las artes, pero solo fue una consecuencia natural de la libertad que otorgaba la democracia y las nuevas formas de expresión de una generación que venía de la represión militar. El resultado fue diverso. Algunos lograron alcanzar un vasto reconocimiento, pero esto fue más que nada debido a su escandalosa personalidad que por lo valioso de sus expresiones artísticas.

En fin, formar parte de los escritores del terciopelo azul no es tarea sencilla. No podría serlo jamás quien tuviese el corazón duro por las dolorosas experiencias de la vida, porque de esto se trata la poesía. Menos lo será quien pretenda salir ileso de las historias allí narradas, ya que se asegura que hay quienes no volvieron a ser los mismos después de oírlas.

Solo los verdaderos hombres y mujeres que han entendido que su pasión artística va más allá de lo ocasional podrán tener una oportunidad.
Y digo, quienes hayan comprendido que las letras pueden ser un abrigo para quien tenga el espíritu desolado o maltrecho por alguna causa. O quienes sepan desgarrar los verbos y los adjetivos de tal manera, que quienes los lean sientan que quedan atrapados en las estrofas.

Secretamente se cuenta que ciertas noches caminando por Murature, algunos poetas han dejado caer algunos versos de sus poemas y estos se escapan en las camperas de los enamorados, otros quedan enganchados en los cables eléctricos esperando que el viento otoñal los lleve a otros lugares, y los menos prefieren esconderse en las cortezas de los arboles, esperando que alguien pase y talle en medio de ellos un corazón y un par de nombres.

Sea cierto o no, El Terciopelo azul será siempre uno de los misteriosos sitios que nunca llegaremos a encontrar. Al menos no la gente común y corriente como usted y yo, que andamos preocupados por cosas tan vánales como la inflación o la inseguridad

autor: Paco Roca

Cuando el cuarto de segundo que dura ese recorrido (por los tiempos viejos) colapsa sobre sí, ya no escucho su guitara, lo noto ocupado (pero feliz), lo siento decidido y organizado, pero sobre todo lo noto lejos, lo suficiente como para creer que el hecho de no escuchar mas que acordes ficticios no se debe a la mera casualidad.

Siento que algo o alguien falló; no sé si fui yo, la economía o la educación… No lo sé. Solo sé que escuché tiempos mejores, y de esas notas, ninguna estaba situada en el futuro. Lloré un par de segundos, y luego entendí que todos los caminos son distintos, que no es tan raro cambiar las cuerdas después de todo. Lo extrañé otra vez, y ante la fulminante decisión de seguir extrañando o dejar de contar, ha sido menos duro el volver a ser extraños.

Curiosamente no fue una decisión que alguien haya tomado. Ya estaba tomada y solo había que leer en voz alta la sentencia.

Leí la noticia, y tuve un soplo… “95% de los blogs estarían abandonados”. Será acaso esa la suerte del pedazo de tierra baldío que encontré hace ya casi un año y sobre el cual decidí echar parte de los huevos que tengo para las múltiples canastas que dispone para uno la vida… A lo mejor me estoy respondiendo solo, por eso me evito los signos de interrogación.

Ha sido un pésimo buen negocio. No hemos ganado mucho monetariamente (en realidad no hemos ganado nada), pero hemos visto nacer amasijos de historia, de la buena, de la que aspiré siempre; no hablo de las bellas mugres que citan tiempos pasados, hablo de las preciosas precisas cachetadas que mas de algún perdido cibernauta nos dio… desde el que buscaba los horarios de atención de los cafés literarios de Providencia, pasando por los que querían con ansias trabajar con nosotros, llegando finalmente al increíble deleite de leer al último visitante que decidió regalarnos su obra maestra (lo publicaremos luego, cuando te encontremos).

Siempre hay excusas. En mi caso el nuevo trabajo, el volver a estudiar, el tener a quien cuidarle el sueño. Hay muchas veces en las cuales uno pretende que sea la última: el último cigarrillo, el último exceso, la última palabra… ¿Quiero que esta sea la última vez que escribo aquí? No, jamás, aunque el tiempo sea escaso, aunque las ganas no sean las inspiradoras de antaño.

Por eso, que no se entienda como despedida, que no se entienda como derrota, que se tome como la copa que brinda, como la medianoche que se celebra, como la mano que se estira buscando otra, para no caer, para no dormir.

Si alguna vez encontraste acá lo que en ninguna otra parte, sería bueno compartirlo, y de paso nos volvemos a convertir en el 5% que sigue haciendo patria.

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Imagen: flickr.com/photos/apesara

Esta noche al oído me has dicho dos palabras
Comunes. Dos palabras cansadas
De ser dichas. Palabras
Que de viejas son nuevas.

Dos palabras tan dulces, que la luna que andaba
Filtrando entre las ramas
Se detuvo en mi boca. Tan dulces dos palabras
Que una hormiga pasea por mi cuello y no intento
Moverme para echarla.

Tan dulces dos palabras
-Que digo sin quererlo -oh qué bella, la vida-
Tan dulces y tan mansas
Que aceites olorosos sobre el cuerpo derraman.

Tan dulces y tan bellas
Que nerviosos mis dedos,
Se mueven hacia el cielo imitando tijeras.
Oh, mis dedos quisieran
Cortar estrellas.

“Dos Palabras” – Alfonsina Storni
Imagen: (CC: BY-ND) Stephen K. Willi / Flickr

Ningún lugar está aquí o está ahí
Todo lugar es proyectado desde adentro
Todo lugar es superpuesto en el espacio

Ahora estoy echando un lugar para afuera
estoy tratando de ponerlo encima de ahí
encima del espacio donde no estás
a ver si de tanto hacer fuerza si de tanto hacer fuerza
te apareces ahí sonriente otra vez

Aparécete ahí aparécete sin miedo
y desde afuera avanza hacia aquí
y haz harta fuerza harta fuerza
a ver si yo me aparezco otra vez si aparezco otra vez
si reaparecemos los dos tomados de la mano
en el espacio
donde coinciden
todos nuestros lugares

“Ningún lugar está aquí o está ahí” – Oscar Hahn
Imagen: (CC: BY) Esparta / Flickr

El miércoles recién pasado presencié un acto ceremonioso y respetuoso, un grito prudente y sabio, de una sociedad que ya sin saber cómo implorar por su velar tranquilo; salió a la calle, hizo bulla y pidió no por ver sangre correr, sino por vivir un poco más paz. Muchos concientes que moran en ciudades como Buenos Aires, Rosario o Córdoba, pero esto ya ha superado cualquier límite, se nos ha ido de la mano.

Argentina  (al igual que muchos países) atraviesa  índices de delincuencia muy elevados, los pibes de 15 años matan por una cartera de una trabajadora común, que a lo sumo tiene 30 pesos (8 dólares y 20 centavos) un celular de hace tres años atrás y el resto solo papeles de cuentas y anotaciones del colegio de los niños, tribunales de familia, boletos de micros…y unas llaves de una humilde morada. Lo que sea, los adolescentes, o los que crecieron con esa realidad mentirosa de los noventa, y los que vinieron antes y así…)  no distinguen ni discriminan. Esta vez le tocó a la pobre proletaria, pero también le toca al que vive en un barrio privado, con seguridad privada, alarma en la casa y alarma comunitaria.
No importa quien sino el objetivo, puede que algunos se organicen más que otros. Puede que algunos actúen como locos, llevándose puestos a quien sea en una moto, impunes sin casco y sin licencia, arrebatando lo que a la vista sea alcanzable, u otros que con más estudio van a barrios, vigilan, y pasan con un arma dispuestos a todo

irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia
junto a un calefón

Hoy escuché una mujer decir: “no queremos muerte, queremos que sepan organizar el sistema de forma tal que ellos encuentren otras soluciones, que sepan entregarle herramientas para que no encuentren en la delincuencia una solución”. Concordé en las razones de la mujer que con educación y diplomacia sostenía un discurso por una sociedad más sosegada; aunque discrepo en darle la responsabilidad solo a algunos. El problema es de todos.
Prefiero intentar ayudar en la causa que darle a ojos ciegos un problema realmente relevante, que ya lo exponía Discépolo cuando decía:

el que no mama no llora y el que no afana es un Gil;  En el quinientos seis
y en el dos mil, también.
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
barones y dublés.

en el quinientos seis
y en el dos mil, también.

Todos deberíamos pensar qué cabos podemos unir y cuáles separar para poder dar con el conflicto que envuelve  y preocupa no solo Argentina, esta realidad es latinoamericana.
Y aquí permitiré hacerme un paréntesis. (Sin dejar de lado lo preocupante de la situación, hay algo que quisiera rescatar. Y es que ver a una sociedad unirse y organizarse a través de diferentes medios de comunicación con el fin de convocar una marcha en contra de la delincuencia; ver socialmente ésa madurez de organización social hace pensar que no estamos tan lejos de llegar a resoluciones favorables, y si bien se puede comprender como una paradoja de una madurez social y una política ignorante, sucia y corrompida, hay algo que a fin de cuentas pareciera dejar en el aire una veta de esperanza)
 Retomando, debemos encontrar, pensar, reflexionar sobre hechos concretos que nos conduzcan a sociedades más puras, menos corruptas, desde grandes capitalistas a pequeños parias que sin municiones no pueden sobrevivir, y lamentablemente de estos últimos sentimos el mayor repudio y miedo. Siendo que los crían quienes democráticamente nos gobiernan.  (Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición)

http://www.brazil.ru/

¿Se imaginan a César en pleno Salvador de Bahía danzando un samba?

Dicen que los orígenes del carnaval remontan a la época de Egipto y Sumeria y que eran muy parecidos a los de la Roma de los Césares; ha ido pasando por diferentes lugares y momentos históricos, lo que ha convertido al rito en una fiesta versátil y elástica en lo que compete a sus simbolizaciones.

En muchos países del mundo el carnaval se  está festejando; en estos lugares debe haber gente moviéndose, saltando, cantando y gritando, pues estamos en la época en que varios países católicos  que hicieron de este rito algo tradicional, estén esperando los días que anteceden el inicio de la cuaresma.

Por hacerles revista les cuento que César celebraba las fiestas Saturnianas, en honor a saturno y se generaban orgías entre los invitados; el paso por Grecia hizo de la fiesta una alabanza al dios Baco patrono del vino y su cultivo.

La palabra carnaval proviene del latín medieval “carnelevarium”, que significaba “quitar la carne” y  se refería a la prohibición religiosa de consumo de carne durante los cuarenta días que dura la cuaresma.
(Cesar siempre supo que era carne animal lo que no se podía comer, el resto estaba todo bien)
Cada país festeja en días diferentes, pero hay casos curiosos como el de Alemania en donde el carnaval comienza el 11 del 11 a las 11 horas 11 minutos, en Italia empiezan un Jueves, el que le antecede al Miércoles de Ceniza.

En la edad media, la prohibición de consumir ciertos alimentos y consumar ciertos deseos se disfrazó de mucha comida y mucha bebida acompañada de juegos y bailes.

En países como Brasil, el carnaval fue traído por los portugueses en la época de la colonia y era de carácter religioso,  en la actualidad se festeja  con un tinte popular, ahí la fiesta se alarga hasta los fines de semana de febrero llegando con saltos, risas y maquillajes corridos al primer fin de semana de marzo.
Ahora en los carnavales se compite por la carroza y la gente danza y baila, y todo es color y la música agita los cuerpos y el sudor impregna la piel…
La fiesta es la espera y el trabajo de mucho tiempo, tanto en la preparación de las coreografías como en el vestuario, por eso en esos días de carnaval lo que reina es la felicidad.

Cómo me gustaría hacer de la historia hechos móviles, combinaría tantos personajes, los traería para allá y para acá. Y ya imagino a  César,  que estaría feliz en Bahía, Río de Janeiro o Recife danzando un samba, siguendo el compás del ritmo de una escuela, de fiesta, riendo y disfrutando…