Fueron muchas las publicaciones que sustentaron el movimiento, entre las que se puede mencionar Ponto, Totem y Processo en Brasil, Signos de Cuba, Diagonal Cero en Argentina y La Pata de Palo en Venezuela, dirigida por Dámaso Ogaz , entre muchas otras de igual importancia. En todas ellas se desarrollan los conceptos fundamentales de la Nueva Poesía, en las que se valora y se aprecia la materialidad del lenguaje sobre la categoría del mismo como contenedor de significados, convirtiendo de esta manera elementos como la tipografía, el soporte y la composición, en parte vital y esencial del contenido de la obra, y más allá de eso, en la obra en sí, entregando nuevas dimensiones a recepcionar y a recrear por el espectador, tanto como nuevos canales en el proceso de la asimilación e integración de la creación expuesta.
Cuatro grandes hitos marcarían el desarrollo de la poesía visual entre la década de los 60’s y comienzo de los 70’s , la exposición realizada en La Plata, Argentina, en el año 1968, la de Montevideo, Uruguay, en el siguiente año, el lanzamiento por parte de Ediciones Mimbre del libro GRRR, contenedor de la poesía visual de Deisler, y la publicación de una antología de poesía experimental internacional titulada Poesía Visiva en el mundo, en el año 1972, la que cumple el rol fundamental de ser la primera antología de poesía visual en Latinoamérica. De esta manera se producía un consolidamiento tanto del autor como de otros creadores también que se habían mantenido en niveles marginales en relación a otras corrientes artísticas, plasmando de manera concreta y fuertemente simbólica y categorizadora la labor que muchos artistas venían desarrollando de manera ferviente, pero que no había podido ser positivamente conceptualizada.

Tras ser detenido y enviado al exilio, Deisler vive intermitentemente en Francia y Bulgaria, llegando por fin a establecerse en Halle, Alemania, en el año 1986. Desde la distancia y la pesadumbre de haber sido arrancado de su tierra, bajo la presión constante de la búsqueda de un lugar seguro, su trabajo comienza a tomar nuevas dimensiones tanto a nivel técnico como conceptual, innovando en técnicas de grabado y solidificando una clara identidad de lucha en pos del logro del respeto que debe existir entre los pueblos. Producto de esta fuerte identidad forjada es que nacen proyectos como UNI/vers(;), el cual mostraba a artistas de todo el mundo en el formato de una representativa carpeta artesanal, y el artista se identifica y trabaja con Jörg Kowalski en la edición de la antología poética wortBILD sobre poesía visual alemana, en la búsqueda de la proyección de sus visiones.

Deisler falleció en noviembre de 1995 en la ciudad de Halle, después de una extensa y laboriosa tarea creadora llena de pasión y dedicación, la cual supo mantener sin perder sus luces y su fuerza a pesar de la adversidad, concluyendo así sus esfuerzos y su trabajo en una identidad que hoy reconoce el Arte como origen y consciencia.

Muestras de su obra:

Guillermo Deisler en Mail Artists Index
Guillermo Deisler en Escáner Cultural

Un aborto de lógica, un castillo de arena
un cegador brillo asentado en los ojos
deseos, enojos, drogadictas, princesas
manzanas y fresas, libres y presas,
fábulas y cuentos, monos y golpes
rencores docentes, trenes y ríos
luces y equipajes, viajes y colores,
negativos dolores, austeros deberes
viceversas, zoológicos, ni temores ni hastío
regadíos de auroras, gritos y manifiestos
incestos boreales, soplos y escenas
flores y cielos, parques y puertas
cementerios y amores, maestros y cuervos
metáforas de nubes, Venus y Marte
abriles, diciembres, y un par de estandartes
exilios de arte, remates falibles
dados y causas, idilios posibles
hechos factibles, heredados del alba…

Trescientos y algo, sesenta y un poco,
cinco y unas horas repletas de todo,
respiros feriados, honestos y generosos
años grosos, días buenos
palabras del alma,
al alma y al clavo.

Quieren que siga… o quieren que vare
al fondo del beso, atrás de los vientos;
“detrás de las alamedas” me dijo
tomándome la mano, bailando con las hojas
y aunque casi se me enoja, pudo hacerse
el tiempo preciso para dejarme
a medianoche celebrando
la vida es una fortuna
vistosa, próspera y bella.

Un año para tí, para don Mario,
para el vagabundo con sombrero de copa,
para Dolores y Amaranta, para los lentos y las locas,
para los que se bancan el mal rato cuando no nos guían los dioses,
para los que vuelan veloces cuando nos leen la sangre.

–

P.D.: Deja tu saludo después del salto. No mordemos.
flickr.com/photos/denial_land

Estaba Dios sentado al borde del universo, mirando satisfecho su creación; “todo esto es muy hermoso” pensó, “pero no tengo con quien hablar”. Levantó su mirada y creo un nuevo planeta e hizo brotar la vida, “a las 11 nacerá mi elegida, María, a las 11.05 mi hijo” y esperó pacientemente mientras se daba una vuelta por el universo.

Cuando volvió su hijo lloraba en una cruz y con voz lastimera le decía: ¡Padre! ¿Porqué me has abandonado?. “¡¡Cresta!!” pensó, “¡¡Pero otra vez lo mismo!! Esta vez no arregló nada”.

En una lluvia llamó a su hijo y las tinieblas se posaron sobre la tierra. La vida se secaba lentamente mientras Dios hablaba con su hijo:

- Creo que esta idea no hay como hacerla funcionar.- dijo Dios
- ¿Qué vamos a hacer con el resto de la eternidad, papá?
- No lo he decidido aún, creo que los voy a dejar en las sombras por algún tiempo…
- ¿Puedo ir de nuevo?
- ¿Y a qué? ¿A que te pase lo mismo por tercera vez? ¡Olvídalo!
- ¿Cómo no les vas a dar otra oportunidad? Enséñame a ser misericordioso
- No, hijo, tienes demasiada piedad.

–

Imágen: www.flickr.com/photos/delcim

Y así nos va
como… como un perro que persigue su cola
la iteración del sueño
ese que dejamos para después.

Un intento de olvido que, en cada nuevo intento
suena mas a constante que propuesta de amnesia;
contratos firmados con multas por retiro
sin mediadores,
solo el lápiz entre los dedos y firma
el consuelo pagano de volver a ese segundo
en donde fuiste lo que no imaginas
donde eres lo que, sin pena ni gloria
juraste jamás ser.

Me sigo persiguiendo la cola,
y ya estoy algo mareado.
Hoy pagué por completo una deuda
la pregunta es:
¿Podré prescindir de ella ahora?

Por la razón o la fuerza, por el ego o el orgullo,
nos vemos todos tan tajantes
y somos tan tibios como un beso en la frente,
como escritor mediocre sediento de un best seller
creando móviles en base al alquiler vencido,
llorando frente al espejo
solo para ver si una lágrima (solo una)
por milagrosa vez rueda hasta su oído
(y le arregla la vida, y le paga las apuestas).

Me mordí un trozo de la cola,
significa dos cosas:
mi cola ahora es mas corta,
y estoy a dos años luz menos,
de cambiar las cuatro patas
por un erguido dos pies.

- ¿Qué fue eso? ¿Quién es él?

- La iteración de un sueño, la vuelta a empezar. Yo, en la conciencia del sin futuro, él en la expectativa de la ilusión que nunca fue, y que en realidad jamás será. Él y los 4 hijos que siempre dijo que tendríamos, rubios, crespos, de ojos claros. Y esta vez yo, como nunca antes, le diré que no, que no hay en mis planes cuatro hijos, que ya nada es como hace exactos 10 años atrás.

Y él llegará a mi casa, tal como lo hizo en aquella ocasión, y me pedirá fuego para el cigarro que probablemente no alcancemos a terminar antes de que las ganas puedan más. Y me dará un beso, exactamente igual al que me dio 10 años atrás, tan dulce, tan dolorosamente inolvidable, que me hará pensar en todo el tiempo perdido sin él, pero en el fondo sé que sólo será una falacia.

Y haremos cosas que nunca antes habíamos hecho, pero con la horrenda certeza de ya haberlas hecho un millón de veces antes, y nos reiremos de eso, de la confianza no perdida, de la conciencia de un pasado que no fue, pero que se siente (sí, se siente) tan real como si hubiera acaecido, entonces llegará el momento en el que mi orgasmo no llegue, y él se sentirá mal por eso, y yo lo fingiré sólo para reafirmar su hombría, ¡Quién sabe! En una de esas reafirmándola consigo sentir algo, y llegará su orgasmo, la eyaculación exultante de haberlo conseguido, con 10 años de retraso, pero conseguido al fin y al cabo, con sabor a victoria para él… amarga derrota, constatación de soledad para mi…

Y susurrará palabras tiernas a mis oídos, palabras que hoy ya no tienen significado alguno para mí, salvo crear la convicción que no debí haberme acostado con él, que como siempre fui egoísta, nuevamente lo relegaré al olvido, lo obligaré a perseguirme sólo para recibir un no tras otro. Y me odiará por eso, pero más importante aún, yo me odiaré por ello, porque después de todo él era solo un niño herido, un niño de aquellos que se aferran a la pollera de su madre, sollozando por el abandono.

Y nuevamente lo dejé así, solo para vivir -aun que sea por un instante- el pasado que no fue y que siempre supe no debía ser, ¡Qué imbécil! Aun a sabiendas de todo esto mañana estaré sentada en el antejardín de mi casa, esperándolo con el fuego dispuesto a encender ese cigarro que no debiera ser… eso fue, eso significó ese beso espontáneo… ¿Y tú? ¿Qué cuentas?.

–
Minerva.

Valparaíso es un travesti. Un travesti honesto y hediondo a orines. No maquilla la miseria, ni se sonroja al ver al marinero entrando a un motel de la mano de un compañero mas afortunado. Perros sarnosos y gatos bohemios lo acompañan por estas estrechas y sucias calles, que hoy recorre y por las cuales ayer se arrastró. Da servicio a quien lo quiera: estibadores, estudiantes, borrachines, jubilados de la Plaza Echaurren e incluso soporta a los pseudopoetas que vagan por las aceras. Valparaíso no aparenta, es como es. Si no te gusta, puedes irte con la puta de al lado.

Rinaldo Vidal, Puerto Varas
Mencion Honrosa Valparaíso 2004

Imagen: flickr.com/photos/rodrigobasaure

Me voy por un senderito
sembrado de blancos yuyos
y en árboles en capullo
ya cantan los chincolitos.
En el estero infinito
se están meciendo las aguas,
la sombra de la patagua
me recibe con cariño,
las lágrimas, del corpiño,
resbalan hasta mi enagua.

Detrás de las alamedas
se duermen los animales,
perfuman los cereales
las trémulas sementeras.
Las hojas por vez postrera
me brindan una sonrisa
y me refresca la brisa
con sus esponjas, la frente.
Respiro serenamente,
ya nada me martiriza.

Semana que mis rosales
estaban ya florecidos
yo con mi malo sentido
vi sólo sus espinales.
Las nubes primaverales
parecen una pintura,
los campos con su verdura
me han descorrido el telón.
Mis ojos bailan al son
del viento por la llanura.

Ya no me clava la estrella,
ya no me amarga la luna,
la vida es una fortuna
vistosa, próspera y bella.
Sus lluvias y sus centellas
nos engalanan los aires
nos brindan como una madre
su aliento renovadero.
Ya siento que el mundo entero
está de canto y baile.

–

La muerte, Violeta Parra.
Eduardo “Lalo” Parra Sandoval
29 de junio de 1918 | 04 de abril de 2009.

Imagen: dondestastomas.blogspot.com

The Far Side es el universo más extraño de cuantos han nacido en el mundo de las tiras de prensa norteamericanas. Su creador es Gary Larson, un autor curioso, licenciado en biología y con un sentido del humor que bascula entre lo absurdo y lo delirante.

Amado u odiado. Una oda al humor elaborado, que tanta falta nos hace de vez en cuando, y del cual hay bastante material en este link.

The Miniature Earth es una pieza audiovisual publicada por primera vez en la web en el año 2001, y nos muestra como sería el mundo si en él solo vivieran 100 personas. Ciertamente no es más que estadística, una estadística desgarradora que nos recuerda lo que casi nunca recordamos, una forma de exponer los números de nuestro planeta en palabras simples y crudas, cosa que a nadie se le olvide lo que tiene.

The Miniature Earth está basado en un trabajo inicial llamado “Reporte sobre el trabajo de La Aldea”, de Donella Meadows, una científica ambiental que trabajó gran parte de su vida en estudios sociales que afortunadamente hoy podemos conocer.

www.miniature-earth.com

Nietzsche, Duchamp, Shakespeare, y un sin fin de nombres y movimientos derivados mas… Ninguno se salva; todos son mencionados en alguna publicación, con una mirada magistralmente realista de las comodidades del hombre actual.

Bill Watterson es el creador de Calvin, un imaginativo niño de 6 años y su sarcástico tigre, Hobbes (un peluche), los cuales cambiaron radicalmente la idea sobre las tiras cómicas.

Calvin, llamado así en referencia a Juan Calvino, teólogo del siglo XVI, fundador del calvinismo y fiel a la idea de que todos nuestros caminos están predestinados, mientras que Hobbes recibe su nombre del filósofo Thomas Hobbes (siglo XVII), quien veía a la naturaleza humana de una forma bastante negativa.

Watterson tenía una extraña fijación por la nieve, por los muñecos de nieve para ser exactos, algo bastante parecido a lo que le sucedía a Tolkien con los árboles. Fijación de la cual pueden encontrar bastante en el sitio www.calvinyhobbes.com