Las bocas que pueden cantan maravillas temblando al pronunciarte
Con gusto pancitas permiten cosquillosas mariposas de visita en su templo
Oídos se esfuerzan por seguir el paso suave de tu tranco humilde

Sin duda
Su última gota roja ofrecerían los corazones por ser parte del tuyo…

Ay! Belleza de esas que no admiten distinción interna-externa
Aroma casto de húmedas flores del amanecer
Ojos de agua, pestañas de sana hierba;
Ay! Tu piel de nieve refleja-sol

Te he escrito dibujando
Te he visto adorándoLO, camino del retorno, dichosa. ¿Te habían dicho?

Bustami

recuerda que soy un hombre enfermo con los días contados…

Toma mi mano, he venido a sentir el calor de tus lágrimas

prende una llama que enfrente el reflejo de tus pupilas en la oscuridad, y mírame arder.

Piensa que estaré  bajo el mar, en cualquier lugar donde mi rostro ya no tenga valor.

Decidirás continuar buscando tus raíces… 
He construido mi propia miseria

creo que me revela una luz que brilla en el cielo,

pero aun así  no puedo dejar de escuchar el grito desesperado

que lanzan los fieles cuando encuentran los milagros

en el castigo de las figuras envueltas en llamas en cada sueño nocturno

y en cada despertar entre lágrimas;

la lealtad entre los esclavos,

la lealtad entre los esclavos; recuerda el amarillo de la piel,

la serenidad después de que las heridas paraban de sangrar… 
La solidez natural de la carne de las manos

será  para los que cumplen el deber de enterrar con su propia fuerza

a un amigo que fue su padre,

la enfermedad y el destello sobre el granito

que cubre los huesos, la carne y las piedras

en donde se alimentan los cauces de los ríos

hasta las cuencas cercanas al centro de la Tierra

en donde crece el pulso de los corazones que estallarán

justo después de haber procreado,

el perdón y la rebelión ante los secretos que forjaron la forma de caminar,

la sonrisa de quienes te pueden traicionar y robar la vida

el amarillo de los ojos enfermos, de la ternura y de la piedad;

honra a tu madre, la fatiga de recordar tu nombre

hasta la adultez de los cuervos que desprenden la carne de tu espalda. 
Necesitamos un nombre para permanecer en silencio frente al fuego

No puedo seguir creyendo más, no quiero creer en el trueno al que mis abuelos temían,

los espíritus ya están en el círculo esperando por la noche,

mi corazón se agita con las luces de los montes, con tu cuerpo desnudo en la ventana…

debo saberlo, dormir con el mismo miedo de siempre, para la serenidad de tus manos,

despertar en las mañanas dentro de mí, para el alma que desaparece,

para nuestros nombres en el eco de los templos de roca junto al mar

en los que los murciélagos conciben sus mundos frágiles y secretos.

El sudor bendijo las frentes de los refugiados, entre el sonido grave del viento en las plantas

y la imagen cegadora de las inscripciones lapidarias.

Los ojos cansados de las aves nocturnas, espiaban el mundo que pasaba ardiendo bajo sus garras,

el fuego tras las visiones de las cruces negras en la oscuridad,

el fuego levantado por los cachorros, dormidos con el polvo en sus narices

respirando el dolor y la miseria en la carne desgarrada de los compañeros. 
La esencia cálida del carbón en el viento

tocó  la frente del condenado antes del sonido de los disparos,

su muerte dispuesta ante los ojos de aves extrañas, rasgando en la madera pálida

de las habitaciones abandonadas donde el retrato del dictador enmudece

y envenena la sangre de los que aún pueden correr por sus vidas.

La sangre llenó  la visión de la luz debajo de cada roca,

las alas imaginarias de los terrenos desbastados,

el ruedo del alma de las máquinas

impregnadas con el olor de los alimentos descompuestos

que las criaturas perseguidoras del sol de la frontera

cargan como el aliento del fuego consumido en la última piedra de la ciudad.

La aurora del humo en el polvo se carboniza en mi vientre,

y los que han sobrevivido observan sus cicatrices

como a imperios malditos que no desaparecerán,

en un dolor agudo los ríos se derrumban en la madrugada

en los huesos y en la calidez de la carne como puñaladas ciegas…

la memoria es una bestia más grande que cualquier fuego

que se pronuncie para acallar esos ríos,

los demonios de los recuerdos acarician el espejo

y las velas se prenden para recibir las lágrimas de las sombras;

el río y el color de mis venas, el rastro de la sangre seca en el pavimento

después de las peleas de barrio,

después de las luces que el alcohol

roba de los nombres de los territorios desolados

y se encuentra la paz momentánea, el amor eterno,

el amor que nos dejará, el amor que no nos atrevemos a pronunciar…

el río y el color de mis venas,

es lo que puedo ofrecerte para ser el padre de tus hijos,

es lo que puedo sacrificar de las sombras de los animales

en los caminos de tierra, en mis recuerdos como hijos del sol

y hacer volver a nacer la lluvia

apretando tus manos y enfrentándote a los ojos,

confiarte el secreto del viajero rebelado del que todos hablan

como el hijo de la tierra,

o como el mito que los guardianes de las fronteras

enfrentan cada vez que empuñan sus armas,

su final, el final de sus ojos violetas por el mundo de recuerdos reflejados,

derrotados y soñadores por la perdida de sangre

en su decisión de enfrentar a la justicia humana

con el color de la sangre que no distingue las heridas del cuerpo y del alma

dando el poder a sus niños que rogaban al cielo y pedían al mar 

salvar la existencia de las sombras de su padre ante cualquier consecuencia.

Volvería a vivir todo este destierro por cualquiera de ellos;

recuerdo el fuego del cansancio de su voz

cada vez que me alejo de las luces de la ciudad

para buscar la tierra entre las oscuridad de las noches de aire frío y fuegos fatuos 

a la que llegaron los conquistadores perdidos

en las sombras de las trazas de sus manos,

destruyendo todo el nuevo mundo que abrían a su paso,

forzando la voz de mujeres mal heridas

intentando encontrar en los dibujos de sus vestimentas ultrajadas

las voces de sus hombres todavía invocando el alarido del cielo

desde sus corazones cruzados por las mismas armas construidas

para proteger el alma de los hogares de la memoria eterna

de las guerrillas bajo las tormentas…

 Javier Flores Letelier

camino o más bien me caminan

con un sólo audífono en mi oído

y con un libro en mi mano.
Mejor arriba que abajo de la ciento cuatro

siento que ya no damos para más

buscando asiento y por qué no, refugio

de extraños rostros y fingidas sonrisas, gente de pie.

Mejor sentado que de pie, me dice alguien,

ante tal hazaña de leer de pie

ya sentado las altas figuras se imponen

como altas muestras de un poder ya debilitado.
Mejor leyendo que observando los fríos rostros

mientras una bella joven me roba literatura a mi lado

yo le permito tal delito con tal que me de su nombre después

el delito de la poesía al robarle vida a la vida misma no tiene condena
Mejor acompañado que solo dicen algunos

despúes de todo, ambos estamos arriba de estas ruedas.

         Cristóbal Castro

Imagen: http://www.flickr.com/photos/empezardecero/3019547821/

www.cruelesescritores.blogspot.com

¿Qué son treinta segundos?
Hasta ahora, era sólo medio minuto
¿Qué es medio minuto?
Nada importante para un día entero
Pero ahora, me pregunto a menudo
Son treinta segundos de agonía
De apretárseme el pecho
Treinta segundos y siento ya tu lejanía…

Anuncias esos treinta segundos
Y la luz de nuestra habitación se apaga
Se apaga nuestra cercanía
Se aleja la luz de esa hora a tu lado
De charlas intensas
Corta señal de despedida…

Tantos treinta segundos he coleccionado
En el álbum de mis sueños y en mi misterio
Suena mi teléfono
Y en tus manos mi corazón se ve acurrucado
Siento tu voz y tu cuerpo entero
Y ya somos uno
Me abrazas en una llamada
Me sueltas en esos treinta segundos…

                   Liz

Imagen: http://noeantonelli.files.wordpress.com/2009/08/tiempo.jpg

Como un sueño lejano, vienen a mi memoria los momentos, que la vida, con sus insospechadas  mocedades un día nos regaló. Como un existir confundido en el tiempo, como una historia de otros, como un paisaje en sepia, como un libro terminado… ¿Es que tanto tiempo ha pasado? ¿O el cansancio y el aletargado dolor de la distancia me separan irremediablemente de tu recuerdo?

Tu vida y la mía, pasean inmunes por la cima del olvido, como dos seres distantes e indiferentes a la pasión infinita que ayer nos unió y nos turbó el aliento. Ese amor que creímos invulnerable, único e insospechado. Que emanó casi de la nada, y que se alimentó de todo, para poder sentirnos vencedores  de los océanos y soles que nos distaban.

Acaso, como una historia leída, resurgirá en el tiempo tu presencia como un pasaje casi ajeno, idílico  e inconfesable. Ya sin sentir mi alma fusionada con la tuya. Ya sin tu olor en mi piel, ni el palpo de mis dedos en tu pelo. Y casi sin advertirlo, ya sin culpas ni reproches, pronunciaremos nuestros nombres, como si nunca nos hubiésemos amado.

                                                         Frozen

Imagen: blog.enfemenino.com/blog/seedate_86415/2007/1…

y habitamos en frondosos árboles alimentándonos de semillas
sus amigos con la cola rojiza me dieron despedida al unísono.
Golondrinas, patos y halcones fueron eternos compañeros de viaje
Cazamoscas, mirlos y gorriones
algunos en sus santuarios otros en selvas silvestres
y así llegué de nuevo a la capital
para llorar mientras veía palomas en botes repletos de basura
alimentándose de hot dog y hamburguesas de animales transgénicos.
 
Qué tristeza…
 
Bajé despacito hasta mi patio y me estaban esperando
me dieron la espalda mis hijos – pájaros cuando intenté explicar mi viaje
ahora está lloviendo y los cubrí con una manta
para que no se den cuenta de lo que se pierden.

Nicolás Muñoz.

http://cotidianodesencantamiento.blogspot.com/

http://www.floreritoquebrado.blogspot.com/

Cuando los lobos se visten de blanco;
la realidad se propone más  violenta e insatisfecha.
Exclama que lo nuestro es su mejor desborde,
exige una buena partida de nosotros sin pensar
que detrás de cada garganta hay un grito
que se expande con fuerza, que transmite poder,
que no se contenta con el espacio de sus pulmones, porque nuestros pulmones siempre son suyos.

Cuando los lobos se visten de ángeles;
una dupla meticulosa ciñe nuestros corazones
y crea con sonrisas una tumba para nosotros,
los hijos de quienes amedrentan con placeres,
de los que rebosan en singultos, de los que caminan
acompañados de la soledad, en donde cada penumbra enamora
un rincón y tiñe las esperanzas de azules tristes,
tal cual lo hace la realidad al momento de ser real.

Cuando los ángeles se visten de negro;
los nudos suelen rendirse permitiendo un instante más de vergüenza para quienes lamen el rocío de cada mañana.
¿Qué hay para ver detrás de la pared? Será otro regateo
provisto de aquellas condiciones licuables que la realidad
propone únicas y sólidas. Y parecemos olvidar que lo  único sólido en la parsimonia de la vida es nuestro grito, que carga nuestros lamentos, que engorda de inseguridad si no lo hacemos barbaridad.

Cuando los ángeles se visten de lobos;
se cierne un funesto trato entre los soldados del Rey Nefario y la realidad, quienes omiten ciertas reglas
consideradas superfluas, esas mismas que estructuran
lo que hoy es hermoso para los hijos del desamparo.
Algo se desvirtúa entre nosotros mientras las garras aprietan las manos divinas. Puede que no haya demencia en comprender los acuerdos de la espinada realidad.

Y todo esto se medita mientras los lobos
se están devorando a nuestros ángeles.

 Venamir Dreierkov

…al fin y al cabo pude haberme arrodillado a sus pies y haberlo abrazado llorando y suplicando “ne me quitte pas” pero no era preciso ni muy virtuoso. Me sentía despreciable a ratos, como quien quiere detener el tiempo y retroceder el video casete de cual película era una humorada donde ella podía soñar con lo hermoso que sería, no un caminar de la mano ni jurarse amor eterno porque eso es superficial, sino poder hablar con los ojos, respirar latidos, sentir al igual que el otro…

-¿Puedo pedirte un favor?

Él sonrió nervioso, titubeante y captando distractores para no observar directamente los ojos de quien hacía la propuesta.

-Depende de qué estemos hablando- nadie quitaba la sonrisa de sus labios ante lo inquieto que estaba.

-No desaparezcas de mi vida- sin más rodeos, sin pendientes y mirando a sus ojos con el corazón temblando, sudando ya no podía echar pie atrás.

-Puedo no tenerte en el día a día, puedo aguantar la angustia de no saber a ciencia cierta quien eres realmente y aferrarme a un ideal, conformándome con los minutos y miradas, intentando sacar de ti lo que no has dicho y robando como una astuta ladrona tu esencia en mi mente incluso conservando despojos de tu olor, sin embargo si desapareces y no tengo la certeza de verte pasar u obtener dos sílabas de tu parte, moriría… Quiero tanto y me conformo con nada, no quiero tu cuerpo quiero tu alma.

Me sentí egoísta ante tantas peticiones y era la forma menos humillante de hacerle saber lo que estaba sintiendo, que al fin y al cabo pude haberme arrodillado a sus pies y haberlo abrazado llorando y suplicando “ne me quitte pas” pero no era preciso ni muy virtuoso. Me sentía despreciable a ratos, como quien quiere detener el tiempo y retroceder el video casete de cual película era una humorada donde ella podía soñar con lo hermoso que sería, no un caminar de la mano ni jurarse amor eterno porque eso es superficial, sino poder hablar con los ojos, respirar latidos, sentir al igual que el otro, donde se pueda decir libremente “puedes contar conmigo y no hasta dos o hasta diez sino contar conmigo” ¿Qué era lo difícil de entender de todo eso? ¿Qué era lo imposible? ¿No me habría explicado bien?

Algunas noches tendida en mí cama podía quedarme horas mirando el techo pensando en la mejor alternativa y claramente eran dos: vivir en la incertidumbre sin ser capaz a enfrentarme ni enfrentarlo,  visualizando hechos hipotéticos y continuar la vida sin saber nada de mi, nada de él. O directamente ir por respuestas esperando que ellas puedan ser dolorosas o alentadoras, aceptando las consecuencias de una u otra. En otras oportunidades en el mismo lugar trataba de dar explicación a lo que yo sentía y aceptarme drogadicta, de cual tratamiento fallé. Del año que empecé a consumir su energía me la he llevado un 60% aspirando de ella y un 40% tratando de rehabilitarme y siempre vuelvo a caer.

Por alguna razón inexplicable yo lo necesito, no para vivir, pero lo necesito. Quiero con toda mi alma ser parte activa de sus pensamientos y con esto no me refiero a que deseo que piense todo el día en mí, sino que si necesita algo, por simple que sea, piense en mí. Es tan extraño sentirte tan atraída a una persona sin desearlo como lo tangible que es, no se puede explicar ni en estos momentos concretar.

Soy drogadicta, adicta a lo que él es.

Estados de ánimo

http://clo-munchkinland.blogspot.com/

Dostoi

http://cruelesescritores.blogspot.com

Un relato inédito sería el siguiente:
Para vos, que te impacta desde la primera palabra. La que escrudiñarán tus pupilas cada frase.
De un comentario abarcativo, emotivo, concretando reveladoras verdades.
En particular, las maniables.
Esa suma flotará entre fantasías y estímulos.
Un prólogo entre líneas dueñas del mensaje.
En todo un hilo conductor transparente e indivisible.
Todo en la galera.
y si vislumbro?
-misterios de la vida?
-Afecta voraz?
-Pasión movilizadora?
-Miserias compartidas?
-Sueños esquivos?
-Del ser?

                   Daniel