El mundo es simplemente un fractal infinito.
No se sabe su origen… ni tampoco se conoce su forma.
Porque, hay tantas formas…
Y formas de formas…
Entonces, ¿cómo se sabe cuál es “la” forma? ¿La tuya, la mía o la de él?
Y mientras más formas… más lejos de una sola forma. Pero más cerca también; porque “la” forma es todas esas formas. Pero nos resulta imposible captarla en su totalidad… es como mirar cualquier cosa, no la podemos ver en su totalidad, siempre hay una parte que no se ve. Con un objeto es fácil, uno lo rodea y ya está, vio todas sus caras, puede tener una idea de “la” forma de ese objeto; pero con el mundo es imposible. Está lleno de formas, hay tantas como significados en la teoría peirciana.
Es todo lo que vemos, sumado a todo lo que ven los demás, y lo que no vemos. Pero con el mundo no pasa lo mismo que con un objeto: siempre van a haber partes que no veamos, historias que no sepamos; en otras palabras, no tenemos la capacidad suficiente como para apreciar la totalidad.
Lo que pasa es que tenemos una pareja de caseros: pensamiento y lenguaje. Y resulta que viven afuera del todo.
Fue Lao Tsé (570-490 a.C.), señores, cuando dijo: “El todo es distinto a la suma de las partes”.

por deLtanea

En la época en la que el surrealismo reinaba como movimiento artístico y cultural, muchas prácticas emergieron de esta alocada y singular manera de ver y de simbolizar el mundo.  Una de ellas, fue la práctica de un juego libre.

Vale recordar que el surrealismo, como movimiento alcanza su auge en los años 20 del siglo pasado; André Bretón, uno de sus fundadores, lo define de la siguiente forma en el manifiesto surrealista.

Surrealismo: “sustantivo, masculino. Automatismo psíquico puro, por cuyo medio se intenta expresar, verbalmente, por escrito o de cualquier otro modo, el funcionamiento real del pensamiento. Es un dictado del pensamiento, sin la intervención reguladora de la razón, ajeno a toda preocupación estética o moral.”

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Contribuyo con los pájaros y con su decadencia
desde mi ventana salgo a volar por ellos los presidiarios
los que me reconocen tras los barrotes como madre o como padre que emprende un vuelo, su vuelo, no espiritual.
Hablé con ellos horas antes en jerga de pájaros
me fui explicándoles mis sueños adolecentes
con la proximidad de las nubes
y mi necesidad de ver la tierra desde arriba
para creer en ella.
Asentaron sabiamente
mientras me vieron desaparecer en su cielo perdido
y busqué a todos sus familiares
y bailé con los que llegan más alto
y emigré con los que debían aparearse
y me apareé con flamencos zancudos
en sus aguas poco profundas de tierra del fuego
busqué hasta el cansancio al Zarapito Boreal
sin lograr dar con él
me lo retrató extinto el Loro Tricahue sobre una rama semi escondido
“todos vamos para allá” fue lo último que me dijo
me fui con un Choroy al sur de Chile

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Entro al sitio.
abro la puerta
-caminó silvando-
caminé buscando.

(Me) Preguntaba:  ¿hay alguien en casa?
y un eco respondía,
me correspondía las palabras,
me cruzaba con artículos
definidos e indefinidos
de esto que hemos querido ser y fuimos y somos
de cómo lo queriamos
de como lo contamos

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Un aborto de lógica, un castillo de arena
un cegador brillo asentado en los ojos
deseos, enojos, drogadictas, princesas
manzanas y fresas, libres y presas,
fábulas y cuentos, monos y golpes
rencores docentes, trenes y ríos
luces y equipajes, viajes y colores,
negativos dolores, austeros deberes
viceversas, zoológicos, ni temores ni hastío
regadíos de auroras, gritos y manifiestos
incestos boreales, soplos y escenas
flores y cielos, parques y puertas
cementerios y amores, maestros y cuervos
metáforas de nubes, Venus y Marte
abriles, diciembres, y un par de estandartes
exilios de arte, remates falibles
dados y causas, idilios posibles
hechos factibles, heredados del alba…

Trescientos y algo, sesenta y un poco,
cinco y unas horas repletas de todo,
respiros feriados, honestos y generosos
años grosos, días buenos
palabras del alma,
al alma y al clavo.

Quieren que siga… o quieren que vare
al fondo del beso, atrás de los vientos;
“detrás de las alamedas” me dijo
tomándome la mano, bailando con las hojas
y aunque casi se me enoja, pudo hacerse
el tiempo preciso para dejarme
a medianoche celebrando
la vida es una fortuna
vistosa, próspera y bella.

Un año para tí, para don Mario,
para el vagabundo con sombrero de copa,
para Dolores y Amaranta, para los lentos y las locas,
para los que se bancan el mal rato cuando no nos guían los dioses,
para los que vuelan veloces cuando nos leen la sangre.

–

P.D.: Deja tu saludo después del salto. No mordemos. Leer más…