Não serei a tua paz,
antes o sobresalto,
a imprevista solidão.

Não serei teu riso
clara morada
de meninos,

antes este silêncio
de agulhas
sangrando o peito.

Hoje, serei apenas ausência,
tuas mãos vazias,
tua espera.

Não serei tua liberdade, companheira,
exilada para além dos muros
do horizonte,

serei, antes, o filho da terra
e do tempo: esta obstinada
vontade de resistir.

Pedro Tierra em “Poemas do povo da noite”

Los ojos vivos y los no tanto lo hacen cuando el privilegio tienen

Las bocas que pueden cantan maravillas temblando al pronunciarte
Con gusto pancitas permiten cosquillosas mariposas de visita en su templo
Oídos se esfuerzan por seguir el paso suave de tu tranco humilde

Sin duda
Su última gota roja ofrecerían los corazones por ser parte del tuyo…

Ay! Belleza de esas que no admiten distinción interna-externa
Aroma casto de húmedas flores del amanecer
Ojos de agua, pestañas de sana hierba;
Ay! Tu piel de nieve refleja-sol

Te he escrito dibujando
Te he visto adorándoLO, camino del retorno, dichosa. ¿Te habían dicho?

Bustami

En alguna parte de este barrio se encuentra ubicado el cafecito “El terciopelo azul”, cálido lugar de encuentro en donde suelen juntarse los poetas de la ciudad, según se dice, a contarse historias fantásticas.

La ubicación exacta del lugar nunca nadie la ha podido descifrar jamás.
Se cuenta que solo pueden llegar a él los escritores verdaderamente comprometidos con su arte.

No es tarea sencilla el tratar de hallar ese sitio, tampoco es recomendable dejarse llevar solo por satisfacer la propia curiosidad.
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Si, súbitamente, te viera hoy, si coincidiéramos en algún instante, no sería capaz, pese a todas mis esperanzas, de preverlo. Todos mis esfuerzos por anticiparme, aquellas añoranzas de verte primero, desde lejos, y casualmente contemplarte mientras ignoras delicadamente a todos y cada uno de nosotros, transeúntes irrespetuosos de un momento de complicidad contigo misma, dirigiéndote en adagio a una mirada común que, estoy seguro, haría que repasara y analizara una y otra vez el orden, la intención, la cadencia de cada palabra de una frase sencilla, tan sencilla que una súbita ansiedad me haría confundirla por completo con los primeros balbuceos secuelas de un abrazo fugaz, breve símbolo de un cariño que jamás terminó, que furtivamente llevara nuevamente a lo mas profundo de mí aquellas notas del olor de tu cuello y de tu pelo, aquella parte del sabor a ti que alguna vez me permitió sentirte y verte en todo lo que te rodeaba, más aun si en algún instante lo tocabas o escribías, como aquello que alguna vez llegó tan a destiempo, solo que allí no importó, y nadie, ni un alma siquiera, se dio cuenta que faltó el inmemorial rito de volverse contra el mensajero. Leer más…

La imagen lo dice todo. El sitio web de Nicanor Parra, al igual que su obra, está lleno de estos artefactos y sarcasmos tan queridos y populares.

Una selección de Federico Schopf, profesor y estudioso de la obra de Parra, nos maravilla en un viaje un tanto mas rápido que el del libro tangible, pero un viaje emocionante al fin, por corto que sea. Leer más…

Guillermo Deisler González fue un gran y prolífico artista chileno, el cual llevó en primera instancia una reconocida labor en su país de origen, para después extenderla en el extranjero con la misma profundidad y dedicación, producto del horrible exilio durante el régimen de la dictadura militar a la cual se opusieron ideológicamente numerosos artistas e intelectuales de la época, obligados por su pensamiento a abandonar sus países en forma indefinida. Su producción artística es basta y comprende una gama diversa de disciplinas, entre las que se encuentran la poesía visual, el grabado, el arte postal y la labor editorial, la que cumple un fin importantísimo en el desarrollo de su trabajo artístico a finales de los años 60’s a través de su sello Mimbre, publicando alrededor de 50 títulos diferentes en conjunto con una serie de grabados suyos impresos de manera artesanal. De esta manera y en esa misma época, el autor comienza a ponerse en contacto con las tendencias que circulaban a nivel latinoamericano y que se aunaban bajo el nombre de Nueva Poesía, en la cual se compartían una serie de preceptos que tenían como objetivo la búsqueda de nuevas formas de expresión poética, no con el fin de la destrucción ni de la negación de las formas clásicas, si no con la intención de la realización del enlace entre diversas disciplinas de las que no se podía negar el reconocimiento mutuo que existía entre ellas en su esencia.

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De repente aparece lejano en lo profundo de mi oído las notas de su guitarra. Son acordes añejos, inocentes, no tan pulidos, pero suenan bien. No hay líricas que acompañen las melodías, sin embargo la intención es tan clara que las letras no se echan de menos.

Cuando el cuarto de segundo que dura ese recorrido (por los tiempos viejos) colapsa sobre sí, ya no escucho su guitara, lo noto ocupado (pero feliz), lo siento decidido y organizado, pero sobre todo lo noto lejos, lo suficiente como para creer que el hecho de no escuchar mas que acordes ficticios no se debe a la mera casualidad.
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  Toma mi mano, no me mires a los ojos si no quieres,

recuerda que soy un hombre enfermo con los días contados…

Toma mi mano, he venido a sentir el calor de tus lágrimas

prende una llama que enfrente el reflejo de tus pupilas en la oscuridad, y mírame arder.

Piensa que estaré  bajo el mar, en cualquier lugar donde mi rostro ya no tenga valor.

Decidirás continuar buscando tus raíces… 
He construido mi propia miseria

creo que me revela una luz que brilla en el cielo,

pero aun así  no puedo dejar de escuchar el grito desesperado

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Mejor arriba que abajo de estas ruedas,

camino o más bien me caminan

con un sólo audífono en mi oído

y con un libro en mi mano.
Mejor arriba que abajo de la ciento cuatro

siento que ya no damos para más

buscando asiento y por qué no, refugio

de extraños rostros y fingidas sonrisas, gente de pie.

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